Et puis j'suis là, a essayer de reconstruire mon monde, qui est devenu tranquillement que poussières. Mes mains écorchés par le malheur, se cicatrisent. Mes gales, mes maux, mes douleurs se dissipent. C'est bien vous me direz. Mais les murs sont fragile. Mon eau est lucide. Mais.
Il y a un mais, toujours un mais.